Je ne me lève…

jamais au meilleur de ma forme. C’est-à-dire, je dors bien toute la nuit, mais le matin, je ne ressens pas cette immense satisfaction du sommeil accompli, de cette victoire de la récupération sur la fatigue, cette heureuse dégringolade des cauchemars à la réalité tellement plus douce.

Jamais. Un peu comme tout le monde, j’imagine.

Dans un pays où la neige, la météo en général disons, et le hockey sont les seuls sujets qui passionnent vraiment une grande frange de la population, qui a vraiment envie de se lever ? Dans un pays où l’habitude de se faire museler fait qu’on ne réagit même plus aux gens qui nous accusent tacitement de racisme, de fermeture d’esprit ; dans un pays où le moindre Françâ égaré pense qu’il peut donner son opinion sur tout, au bout d’une semaine de voyage où il a vu Percé et Niagara et qu’on lui prête attention ; dans un pays qui vote encore pour le parti qui garantit aux employeurs de « former des travailleurs » plutôt que « d’éduquer des humains » ; dans un pays où le politicien le  plus important prend sa population pour des caves : peut-on vraiment avoir envie de s’y lever, dans ce pays ?

« Voilà donc d’où ça vient, votre incapacité à vous tenir debout ! me nargue Clamski. Vous ne voulez même pas vous lever le matin. » Comme souvent, je hausse les épaules et je tourne la tête.

On dort encore, certes.

On préfère les rêves d’un temps où, sauvages, on vivait ensemble, mais loin des autres, où la neige nous épargnait que ces tafioles de méchants Anglais ne restent trop longtemps au pays et où, surtout, on nous sacrait patience.

Parce que c’est ça qu’on veut, en général, hein. Qu’on nous sacre patience. On est prêts à dire oui à n’importe quoi, tant qu’on nous crisse patience.

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